Relatos sin tapas

Pen Club de Puerto Rico anuncia Ceremonia de entrega de Premios

2010-12-09T23:40:00.007-05:00

COMUNICADO DE PRENSA;
San Juan, Puerto Rico, 8 de diciembre de 2010

El PEN Club de Puerto Rico y su Junta presidida por la poeta Mairym Cruz- Bernal junto a los escritores Emilio del Carril y Ana María Fuster tienen el honor de anunciar el fallo de su Certamen Literario Anual, en esta ocasión para las Mejores Publicaciones Puertorriqueñas del 2009.

Se consideraron las categorías de Novela, Cuento, Ensayo, Poesía, Antología, Literatura Infantil, Literatura Juvenil, entre más de 150 libros recibidos. Unos veinte libros fueron premiados por su calidad literaria, creatividad, originalidad, todas ya marcan un lugar de excelencia en la historia de la literatura puertorriqueña-universal.

La Ceremonia de entrega de premios literarios se celebrará el Jueves, 16 de diciembre, 6:30 PM en la sede del Ateneo de Puerto Rico en San Juan, Puerto Rico.

Además la actividad contará con música a cargo del pianista Manuel Tirado y la cantante Maribel Soto

Los autores premiados en las diversas categorías son:

· Mayra Santos Febres
· Mercedes López-Baralt
· Jorge Valentine
· Daniel Torres
· José Rabelo
· Georgina Lázaro
· Giannina Delgado Caro
· Edwin Quiles Rodríguez
· Mara Negrón
· Walter Murray Chiesa
· Georgina Lázaro
. Juanluis Ramos
· Jaime Marzán
· Luis Saldaña
· María Soledad Calero
· John Torres
· Ángel Rosa
· Gamaliel Ortiz
· Esteban González
· Benjamín Santana
· Otho Rosa
· Colectivo El Sótano 00931

Durante la actividad de premiación se dará la lectura de los laudos, y estos autores conocerán los premios que les han sido otorgados, además, se darán a conocer los títulos de sus libros. Los miembros de los diversos jurados, todos personas altamente capacitadas y de prestigio intelectual, se develarán en esta ceremonia. Se da la buena noticia de que se estarán vendiendo los libros ganadores durante la actividad, según la disponibilidad de sus editores.

Instamos a toda la comunidad a que asista y respalde este magno evento donde el PEN de Puerto Rico celebra y agasaja las letras puertorriqueñas.

Mairym Cruz-Bernal
Presidenta

Emilio del Carril
Vice presidente

Ana María Fuster
Secretaria

Información: fusterlavin@gmail.com mairymcbernal@yahoo.com

787-307-4066 787-645-9533

Ver un artículo del Nuevo Día y su cobertura del acto de premiación del Pen Club de Puerto Rico a las publicaciones sobresalientes del 2009

El Nuevo Día

Azibo: El curandero de Malaui

2010-11-20T20:18:00.004-05:00

“Te das cuenta de lo que es poder
cuando atrapas el miedo de otros en tu mano,
¡y se lo muestras!” —Amy Tan

Raúl Castillo Soto

I

Agua fresca y clara del Nyasa disuelve, clandestinamente, las pisadas de quien antes le miraba. Un batel de dispuestos pescadores y ávidas redes se hace lago adentro. Desde la altiplanicie, bordada en helechos y orquídeas que mecen en la cansada brisa, las cabras ojean vigilantes al hombre dueño de aquellos pies, quien ahora camina hacia el sol, amarrado a su enjuta sombra.

Desde una audio-grabadora que el hombre sostiene al oído se escucha el clásico de rock The end, por la banda californiana The Doors: “This is the end, beautiful friend. /This is the end, my only friend, the end...” Su última conexión con el ácido, la urbe, Woodstock y el movimiento pacifista de los 60’.

Debía regresarse a la ciudad capital de Lilongüe.
–No sin antes honrar mi visita a la isla grande del lago, con el curandero de Likoma –pensó en voz alta el Dr. Serrano, quien había hecho un alto en su práctica de psiquiatría en la ciudad de Nueva York, para satisfacer su curiosidad científica, a través de un proyecto voluntario sobre los efectos de las enfermedades sexualmente transmisibles en la salud mental de los pobladores de aquella región. Diez largos años habían transcurrido: África no lo dejaba ir. El sentimiento era mutuo.

El Dr. Serrano, aún necesitaba la aprobación y cooperación de algunos líderes locales para concluir su abarcador estudio: entre ellos Azibo.

Días antes, el curandero había enviado un mensajero concediendo audiencia, quien además entregó un pequeño cofre conteniendo un pendiente en forma de máscara de hueso, de ojos en piedras ámbar, y una hoja seca de Acacia, también conocido entre los nativos como el árbol de la fiebre. Resultaba intrigante el por qué de su súbita accesibilidad. Nadie supo, ni quiso, explicar el mensaje detrás de su “regalo”.

Por alguna razón, su salto al Devil’s pool en las cataratas del lago Victoria y el enfrentamiento con los come-hombres del río Shire le parecieron logros minúsculos frente al prospecto de conocer a Azibo, el notorio médico brujo tumbuka de aquel paraíso: santuario de arenas blancas, baobabs, del mangó, del arroz y el casabe. Su teatro y dominio.

Habían llegado a la capital numerosos reportes, que le atribuían poderes mágicos, entre ellos: el poder volar, el exorcismo, flotar frente a la luna y la cura de locales, desahuciados por la medicina convencional. También se le acusaba de hacer desaparecer a la gente.

II

Esa tarde la temperatura excedió los tres dígitos, sin embargo, el Dr. Serrano tuvo que batallar los efectos de un persistente escalofrío que permanecería con él la mayor parte del día. La sal del sudor frío que bajaba por la palma de su mano derecha le recordó una pequeña cortadura —ahora rojiza e inflamada— producto, según recordaba, de su inhabilidad culinaria. El médico enrolló, resignadamente, las mangas de su habitual camisa caqui hasta exponer los codos. Un apergaminado rostro en el agua era el mejor testigo de las imperdonables y persistentes embestidas del tiempo y el sol malauí. El hombre del agua refrescó su cara a expensas del espejo.

Bomani, su jack-of-all-trades , guía e inagotable banco de recursos, había decidido, a regañadientes, acompañarle hasta el encuentro.
–No me gusta nada este viaje suyo Doctor –dijo Bomani con voz de escepticismo.
–Es sólo un día, amigo –replicó una voz que aclaraba su garganta.
–Yo me la pasaré en el Mango Lounge…–bromeaba Bomani.
–Después de los tragos, al chamán . ¿Ok?
–interrumpió el galeno ante la perspicaz insinuación del devoto amigo.
–Todo sea por las cinco bocas que tengo que mantener.
–¿Cuántas esposas? –dijo en tono de broma el solterón empedernido en el doctor.
–¡Sólo dos…! Bien sabes que con la primera no tuve crías –exclamó el guía justificando la mitala , mientras intercambiaban medias sonrisas y abordaban el catamarán que les llevaría a su destino.

III

–¡Dr. Serrano! ¿Está bien?- inquirió Bomani, notando cierta palidez en su sobresaltado mentor.
–Ya hemos llegado.
–Sí, todo está bien -dijo en voz ronca el interpelado.

Los esperaba un pasadizo de centenarios baobabs, el olor a leña de cocinar y una afrodisiaca playa en forma de luna creciente que a Serrano le recordó el Vacía Talega de su Isla caribeña.

Conforme se acercaban a la choza del curandero, el sol de Malaui se hacía escaso, nublando el ladrillo rojo bajo el altivo techo de paja.

Azibo se derrumbó de su silla tallada de alto espaldar, bastón en mano, y ataviado con toda la parafernalia habitual de los ritos curativos. El Dr. Serrano no tuvo oportunidad de presentarse o iniciar sus preguntas. Unos veinte nativos se acercaron mientras el curandero iniciaba un baile ceremonial con oraciones cantadas. Le seguía, un coro responsorial que hacía de contrapunto. Los hiperactivos tambores no se hicieron esperar.

El Dr. Serrano sudaba copiosamente. Un imprevisto mareo le hizo sentarse. La blanca máscara de Azibo fue lo último que vio antes del oscurecimiento total.

Escuchó la voz de Bomani que alejaba…

IV

La próxima vez que abrió los ojos imperaba la noche. Se encontraba en el interior de una casa enorme de paredes borrosas en tonos degradados de grises y azules. En el lúgubre interior le pareció ver siluetas en las sombras, inquietantemente fijas, de ojos vacantes. Silenciosas. Al parpadear estas desaparecieron.

Le sobrevino el intruso abrazo de una hamaca y su pausado vaivén. Curiosamente, ahora no escuchaba los sonidos del Nyasa golpeando la orilla.
Ya para entonces, a Serrano le resultaba obvio que su salud lo había abandonado. Una parte de él, que evadía, insistía en que eran los síntomas clásicos de la difteria. Miró su diestra, en ella, la impertinente cortadura de días antes le reprochaba.
–¡Maldita sea! …el punto de entrada de la maldita bacteria.

No bien hubo terminado su última palabra lo invadió una sensación extraña: como el vértigo que antecede a un desmayo. Las siluetas regresaron. Quiso hablar, pero sintió la garganta cerrada. No pudo moverse o gritar. Su cuerpo se hizo liviano al momento que su espalda encorvaba y todo cabello en su sudoroso cuerpo se hacía más largo.

Aterrorizado, descubrió que comenzaba a levitar, lentamente, hacia el punto más alto de aquel techo de dos aguas. Sus pulmones vacíos pedían un grito que no acudía. Al final de su ascensión, en la semioscuridad del entorno, sintió que la paja del techo le hincaba la cara; trataba, inútilmente, de zafarse de aquella fuerza foránea que lo controlaba.

Más tarde, y por lo que le parecieron interminables horas, estuvo en una especie de limbo, fuera de su cuerpo, desde donde pudo verse pegado al techo, inamovible, como el caparazón de una araña seca, sin vida. Todo era desgarrado silencio; excepto la máscara blanca aquella que aún hablaba en sus ojos y Jim Morrison quien en su bolsillo repetía: —This is the end, my only friend, the end...

Una mano saliendo de la oscuridad lo invitó a seguirle…

V

No sabe cuánto tiempo estuvo en el techo, o cuando sus pies tocaron el arenoso piso de tablas cenizas, o si todo fue una vívida y tormentosa pesadilla. Sólo sabe que corrió afuera como un desalmado y hubiese comenzado a gritar de no ser por su tropiezo con un grupo de aldeanos que le miraban extrañados.

–Vaya susto nos ha dado –refirió la aliviada voz de Bomani, saliendo de las sombras.
–¿Qué sucedió? –Inquirió un confundido y jadeante Serrano: decidido a no compartir su experiencia.
–Sufrió Ud. un desmayo y tenía temperatura… Azibo le dio algo a tomar.
–Algún brebaje –pensó Serrano.
–Insistió en que nos quedáramos –continuó Bomani, sin dejarle saber que el curandero lo había hecho pieza central en el ritual.

(…)

–¡No puede ser! no es posible... –el Dr. Serrano palideció, nuevamente, a pesar de su renovada salud, esta vez al examinar la palma de su mano derecha…

Sin marca alguna.

(Una hoja verde de Acacia desciende hacia sus pies)

Bomani no logró mediar palabra. El semblante de Serrano adquirió una cualidad pétrea. Ambos escucharon…

–Aunque el árbol crezca muy alto, las hojas que caen, regresan a la tierra –cantó en chitumbuka Azibo, mientras se alejaba volando hacia el hambre y el eco de la noche.

Todos los derechos reservados (del libro de cuentos cortos El hogar de los escombros; inédito, 2008)

Cuando te muerdes los labios

2010-08-11T16:23:00.018-04:00

Music: Cascada; Jesse Cook

Gajes del oficio

2010-08-04T05:09:00.012-04:00

El concurrido acto comulgó con el aterrador silencio. El mago se fue a casa solo.

Raúl Castillo Soto (2010)

Julio Cortázar

2010-08-02T07:26:00.008-04:00

Rayuela; Capítulo 7
Julio Cortázar

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Instituto de Cultura Peruano: entrega Premios Literarios 2010

2010-07-31T17:55:00.010-04:00

En el marco de la celebración del 189° Aniversario de la Independencia del Perú, el Instituto de Cultura Peruana (ICP) de Miami entregó premios valorados en $1500 a los triunfadores en el Concurso de Poesía y Narración en homenaje al escritor José María Arguedas.

El acto tuvo lugar el Viernes 30 de julio, en el local del New Professions Technical Institute, en el transcurso de una concurrida velada literaria en la que participaron el Cónsul Adscrito del Perú, Señor Jaime Arróspide, quien pronunció las palabras alusivas a la fecha; mientras que el señor Luis Altamirano habló acerca del escritor Arguedas. El señor Ricardo Calderón Gutiérrez, presidente del ICP, entregó los premios a los triunfadores en el XIX Concurso de Poesía y Narración 2010 y leyó la conferencia de Addhemar Sierralta: Perspectivas electorales en el Perú, quien no pudo asistir al evento. Participaron también en el programa James R. Murillo “El Torerito”, Gerardo Sánchez, Rossana Solary y Enrique Ortiz, quienes rindieron homenaje a Lucho Barrios, recientemente fallecido. Cecilia Lawinski estuvo a cargo de la conducción del programa.

En representación del jurado, Luis Ángel Casas e Ivonne Martin leyeron las actas del concurso, proclamando triunfador en poesía a Raúl Castillo Soto (Puerto Rico), mientras que Marlon Faustino Guerra Tejera (Cuba) y Enrique Vidal Moles (España) obtuvieron el Segundo y el Tercero, respectivamente. Las menciones de honor las obtuvieron: Hernán Zúñiga Albán, José Repiso Moyano (España), Iván Robles Martínez (Puerto Rico), Carlos Zúñiga Segura (Perú) y César Parker (Perú). En narrativa, Teresa Nasarre (España) obtuvo el Primer Premio; mientras que el Segundo y el Tercero lo obtuvieron Carla Pravisani Sánchez (Argentina) y Gloria Viviana Echeverría (Argentina), respectivamente. Las menciones de honor las obtuvieron Pablo Brescia (Fl, EEUU), María Eugenia Chuca (Argentina), Ariel González Calzada (Cuba), Humberto Hincapié (Australia) y Horacio Convertini (Argentina).

Raúl Castillo Soto y Teresa Nasarre recibieron un pasaje Miami-Lima-Miami, cortesía de LAN, y sus trabajos serán publicados en la página web del Instituto. Todos los premiados recibieron diplomas del ICP, Comisionado Sen. Javier Souto y del Consulado del Perú.

Además de Luis Ángel Casas e Ivonne Martin, integraron el jurado los escritores y poetas: Noemí Fernández, Francisco Henríquez, Frank Otero y Addhemar Sierralta, ellos evaluaron los trabajos de 142 participantes que concurrieron a este concurso desde el Perú, Argentina, España, Australia, México, Cuba, EEUU y otros países.

Parte de prensa proporcionado por el Presidente del ICP (Miami) Ricardo Calderón ricardo_calderon@juno.com.
http://www.letrasyartes.com/icp/

Simbiosis

2010-07-27T19:13:00.014-04:00

Cuando recibió el líquido blancuzco y espumoso que ella acababa de cocinar en la cuchara, sintió como si todas las venas en su cuerpo estallaran, simultáneamente. Ambos sucumbieron a una conocida somnolencia. Despertó, esa misma tarde, para encontrar a la inmutable cocinera celestial de sus arrebatos diarios, en una sala desinfectada y radiante, y a un hombre, curiosamente ataviado, que le daba la bienvenida: "un varón de casi cinco libras, todos los dedos incluidos.”

Raúl Castillo Soto (07/27/2010)

Cuando menos es más

2010-07-26T10:35:00.014-04:00

"Hace días que llueve a cántaros. Y la gata se comió el último grillo que nos mantenía despiertos." María Soledad Uranga

Este exquisito microrrelato de la escritora argentina María Soledad Uranga, "Hace días que llueve", resulto ganador en el I Concurso de Microrrelatos Museo de la Palabra, dotado con 7.000 euros. El premio fue convocado por la Fundación César Egido Serrano en el 2009.

Abayomi y el buitre

2010-07-19T22:03:00.017-04:00

Con la llegada de su amigo, Abayomi supo las cosas mejorarían. Ya no sentía hambre. No pudo mover sus pequeños brazos para recibirlo, pero más tarde, alcanzó a verlo mientras alzaba vuelo hacia la noche; torpe, errático, satisfecho.

Raúl Castillo Soto
6/17/2009

Cuento de horror

2010-07-19T21:36:00.002-04:00

"La mujer que amé se ha convertido en fantasma. Yo soy el lugar de sus apariciones."

Juan José Arreola

Luis López Nieves; El silencio de Galileo (segunda parte)

2010-07-15T01:38:00.001-04:00

Luis López Nieves; El silencio de Galileo (primera parte)

2010-07-13T13:48:00.007-04:00

El silencio de Galileo

2010-07-13T12:20:00.022-04:00

El pasado mes de mayo, durante la celebración del Quinto Campeonato Mundial del Cuento Corto Oral en Universidad del Sagrado Corazón (USC) en Puerto Rico, tuvimos la oportunidad y privilegio de cruzar camino con el escritor puertorriqueño, Luis López Nieves (autor de lo títulos de cuentos: Seva, La verdadera muerte de Juan Ponce de León y Escribir para Rafa) y de paso adquirir una copia de su novela "El silencio de Galileo".

La más reciente novela de Luis López Nieves, inicialmente publicada en el 2009, nos transporta al mundo académico-investigativo en pos de respuestas al dilema sobre la paternidad del telescopio, que por más de 400 años ha estado en disputa. En ella el autor nos reconecta con algunos de los memorables personajes de su primera novela "El corazón de Voltaire", donde nos introdujera al original, fugaz, y fascinante mundo electrónico-epistolar donde estos nacieron.

Con su nueva novela, este ingenioso orfebre de las letras, fino artista de la tergiversación, de la historia "trocada", no sólo se consolida como uno de los escritores contemporáneos más reputados de Latinoamérica, sino que también se coloca en un sitial de honor como uno de los autores más innovadores e influyentes de su época.

El silencio de Galileo, un clásico instantáneo.

Raúl Castillo Soto

Ciudad Seva, website del autor

Fallo del Primer Concurso de Microcuento del blog "Desde las palabras"

2010-07-02T10:29:00.022-04:00

El jurado integrado por Awilda Cáez; (Adios, Mariana y otras despedidas), escritora y directora de mercadeo de Editorial Pasadizo y Emilio del Carril; (5 Minutos para ser infiel y otras divagaciones testiculares), escritor y director de operaciones de Editorial Pasadizo, reveló los ganadores del Primer Concurso de Microcuento del blog Desde las palabras.

A continuación los participantes premiados:
Primer lugar: “Un hombre y una mujer” por Sylvia Navone de Francia.
Menciones honoríficas: “La herencia” de Arlene Carballo Figueroa de Puerto Rico y “El collar sin perro” de Jesús Fornis Vaquero de España.

El blog Desde las palabras, que mantiene la amiga periodista Mildred Meléndez Otero, organizó el concurso con el deseo de “promover la creación literaria entre aquellos interesados en las letras.” Los cuentos ganadores serán publicados próximamente en el blog Desde las palabras. Se anunciaron las siguientes fechas:

Un hombre y una mujer de Sylvia Navone será publicado el 9 de julio.
La herencia de Arlene Carballo Figueroa el 16 de julio,
y el cuento El collar sin perro de Jesús Fornis Vaquero, el 23 de julio.

Vayan pues, nuestras más sinceras felicitaciones a los organizadores y galardonados.

Video originalmente publicado en el blog "Desde las palabras".

Los protagonistas

2010-05-30T09:10:00.014-04:00

Es difícil decir con certeza, por cuantas horas divagué, respirando el polvo y el olor a libro viejo de la biblioteca, la mirada perdida, entre la enormidad del lugar, y la luz bruja que desdoblaba en sus ventanales. Sin embargo, pronto llegué a la realización de que estaba atrapado en aquel laberinto de incontables letras. Comenzaba a resignarme a la madeja de miles historias, a la rutina impresa que seguramente habría de llenar mis días. Había escuchado decir, por los altoparlantes del lugar, que el tráfico se tornaba más dificultoso, con la última campanada del cierre: cuando comenzaban a mostrarse los protagonistas. Créanme, así fue.

De un libro alusivo a las Pléyades salió la deslumbrante Mérope, de otro—desterrados por Ovidio—Acis y Polifemo, quienes se peleaban por una nívea y cincelada hembra de escasos ropajes. Al poco tiempo, los desahuciados personajes notaron a la desconcertada viajera: decidieron dejar atrás la reyerta anterior. Acis, el más persuasivo y apuesto de los dos, no perdió tiempo en ofrecer a Mérope una modesta, pero excitante, vida en su mundo pastoral de mortales. Mientras Polifemo, el más famoso de los cíclopes, le aseguraba su única mirada, plenitud, lujo material y la promesa de vida eterna. Todos se detuvieron a presenciar el nuevo pleito, los apasionados argumentos que, dicho sea de paso, en nada impresionaron a la beldad.

Al notar mi presencia entre aquel mar de observadores, Mérope preguntó sin vacilación:

— ¿Y vos que podéis ofrecerme?

Aturdido por su gran belleza, casi como un reflejo y sin pensarlo, como un idiota respondí:
que sólo tenía aquel cuerpo, que tembloroso celebraba su presencia. A mala hora. Sin mediar palabra, vino hacia mí, removió su túnica, desgarró mi envestidura, e hizo lo que hacen las ninfas… bueno, las ninfomaníacas. Y el resto se hizo historia, incluyéndome a mí.

(La muchedumbre aplaudía)

Raúl Castillo Soto (2010)

El enigma de un adiós

2010-05-29T09:17:00.010-04:00

Art by Edvar Munch

Amarla más no pudiera; sin embargo, en el aliento de un último beso, enmudecieron la carne, y la voz aquella, destinada a convertirse en el joven fantasma de un recuerdo.

*Originalmente publicado bajo el seudónimo de "bashi" el 01-02-2010

El adiós de las palabras (L'adieu des mots); poema inspirado en este hiperbreve.

Primer Concurso de Microcuento "Desde las palabras"

2010-05-27T01:37:00.023-04:00

Ya estamos a un par de días para el cierre de la convocatoria del Primer Concurso de Microcuento del blog Desde las palabras.

Se otorgará un primer lugar con un premio consistente en la publicación de la obra ganadora en el blog Desde las palabras, un diploma y el libro Cartografías del cuento y la minificción de Lauro Zavala. Según establece la convocatoria se otorgarán, además, dos menciones honoríficas que serán publicadas en el portal. Las mismas recibirán un diploma representativo.

El jurado a evaluar los cuentos incluye a Awilda Cáez, escritora y directora de mercadeo de Editorial Pasadizo y a Emilio del Carril, escritor y director de operaciones de Editorial Pasadizo.

El plazo de admisión vencerá el día 29 de mayo de 2010 a las 6:00 p.m. El fallo del jurado será publicado el jueves, 1 de julio en el Blog Desde las palabra. El concurso está abierto a escritores de cualquier nacionalidad. Las bases del concurso pueden accederse en: http://desdelaspalabras.wordpress.com/2010/04/13/concursos/. Para más información puede escribir a Mildred Meléndez Otero a: desdelaspalabras.blog@gmail.com.

Amelia

2010-05-25T21:55:00.012-04:00

Llovía torrencialmente.

Me había propuesto terminar la novela. Amelia debía morir en la última escena a manos de un total desconocido que la asediaba. No pude: se había adueñado de mi pluma. La veía en cada esquina, sombra y pared del vestíbulo, del estudio. Ahora quería de mi cuerpo, y no supe parar de escribir su historia, todo lo que perversa y calculadamente me ordenaba. Salió de entre las hojas manchadas de tinta y café, desvestida de pudor, armada de incontrolable lascivia. Se lanzó sobre mí como pantera en la noche, desgarrando el espacio entre mi piel y su palpitante sexo... Se deslizó cuesta abajo como la lluvia afuera, caída de las troneras, en búsqueda de una boca en el desagüe. Y supe su cuerpo en el mío; una y otra vez. La incansable fiera, poblaba los tambores de la noche. Sus adentros respiraron, atrapándome, irremediablemente.

(Al final, Amelia ríe, junto al cuerpo sin vida de un total desconocido)

Raúl Castillo Soto: galardonado en el Manuel Joglar Cacho 2010

2010-05-19T15:16:00.016-04:00

Compartimos con nuestros amigos y lectores:

"El puertorriqueño Raúl Castillo Soto, autor del título de poesía ”Voces bajo la carpa" (LyricSpan Press; 2009) y co-autor del libro Caminos de Luz: sueños en 3 actos (2009) junto a los poetas españoles Ramón Carballal y Pedro Ferreira que incluye la serie "Noctambulo de diez espacios" premiado en el XXIX Certamen Internacional Eugenio Florit 2008, ganó el primer lugar en la categoría de poesía para escritores con publicaciones en el Certamen Literario 2010 Manuel Joglar Cacho del Centro Cultural de Manatí, avalado por el Instituto de Cultura Puertorriqueño, con el poema "Numen" del poemario inédito, "Sonatas de los amantes y otros poemas", próximo a publicación.

Castillo Soto también se alzó con el primer lugar en la categoría de cuento corto con el relato "Azibo". Este cuento perteneciente al libro, también inédito, "El hogar de los escombros" donde figuran los cuentos, Despertar (Claridad; 2007), Los escombros (LibroVirtual; 2010), El inventario de los ligones y El manilo entre otros.

El autor será uno de los poetas participantes en el XVIII Maratón de Poesía del Teatro de la Luna a celebrarse del 4 al 6 de junio de 2010 en los locales del Teatro y en la Biblioteca del Congreso de Washington, DC., confirmó el comité organizador en voz de Rei Berroa, poeta dominicano y profesor de George Mason University."
LyricSpan Press (5/15/2010)

Por este medio quisieramos agradecer a los organizadores del Certamen, a la Lic. Cynthia Fernandez, Presidenta de la Junta de Directores del Centro Cultural José S. Alegría de Manatí, al Instituto de Cultura Puertorriqueño y a los miembros del Jurado, por considerar nuestras humildes letras. Un especial gracias, a nuestro amigo y hermano Rodrigo Viera Díaz por representarnos durante la Ceremonia. RCS

Maratón de la Poesía

2010-05-19T04:14:00.000-04:00

Teatro de la Luna al mejor estilo latinoamericano
with the best Latin American flavor

Nota de Prensa - Difusión Inmediata
- Mayo 19, 2010 -
Contacto: Nucky Walder / Tel: 202-882-6227

QUE: XVIII MARATÓN DE LA POESÍA Lo Mejor de la Poesía Hispanoamericana

QUIENES: Zulema Moret (Argentina) Tina Escaja (España) Aida Toledo (Guatemala) Leticia Herrera (México) Raúl Castillo Soto (Puerto Rico) Fernando Cabrera y Miriam Ventura (República Dominicana)

CUANDO y DONDE: Viernes, 4 de junio, 2010 (2pm-4pm) en la BIBLIOTECA DEL CONGRESO Mary Pickford Theater - 3rd Floor, James Madison Building - Independence Ave. & 1st Street, SE, Washington, DC

Sábado, 5 de junio, 2010 (2pm-8pm) en la CASA DE LA LUNA 4020 Georgia Avenue, NW, Washington DC 20011 (Estación de Metro Georgia Avenue/Petworth 'Línea Verde' / Estacionamiento gratuito en la calle)

BOLETOS: Entrada GRATIS (se agradecen donaciones)

"La pluma y la palabra"MARATÓN DE LA POESÍAXVIII Encuentro
Invitación a los poetas y amantes de la Poesía

TEATRO DE LA LUNA, cumpliendo con una de sus principales metas, anuncia la realización de la decimoctava edición del Maratón de la Poesía, "La Pluma y la Palabra". Este evento único en su género, acercará en la oportunidad lo más representativo de la poesía hispanoamericana para rendir homenaje a los grandes de las letras. Poetas de distintos países y latitudes, unidos a sus pares residentes en Estados Unidos de Norteamérica, se darán cita y serán portadores de sueños y metas de toda la América Morena y España tras recibir la invitación especial del Teatro de la Luna.

Un testimonial encuentro de la pluma y la palabra de sus principales testigos entregando su canto y emoción: Zulema Moret (Argentina), Tina Escaja (España), Aida Toledo (Guatemala), Leticia Herrera (México), Raúl Castillo Soto (Puerto Rico), Fernando Cabrera y Miriam Ventura (República Dominicana).

Quienes deseen participar en esta gran Fiesta de la Poesía, leyendo o interpretando sus poemas o los de sus autores preferidos, deben enviarlos vía fax (202-291-2357) o por correo electrónico info@teatrodelaluna.org antes del 1 de junio, para intervenir en los momentos dedicados a la participación abierta de poetas y amantes de la poesía.

Bajo la coordinación y conducción del Profesor Rei Berroa y el Director del Teatro de la Luna, Mario Marcel, gozaremos la presencia de quienes guardan la misión de escribir el histórico canto de libertad.

Lo mejor de la poesía contemporánea, los días 4 y 5 de junio próximos en la Biblioteca del Congreso y en la Casa de la Luna, 4020 Georgia Avenue, NW, Washington DC, 20011, a dos cuadras de la estación de Metro Georgia Avenue/Petworth (intersección de Georgia y New Hampshire Avenues).

Durante el Maratón se realizará la presentación de la edición del libro- recopilación de poemas de este XVIII Maratón de la Poesía, el cual estará a la venta. Como es tradicional en los Maratones, habrá servicio de cafetería, exposición y venta de libros.

MÁS INFORMES: 202-882-6227 / 703-548-3092
Email: info@teatrodelaluna.org http://www.teatrodelaluna.org/

Teatro de la Luna es una organización exenta de impuestos bajo la categoría 501 (c) (3) y cuenta con el apoyo deArlington Commission for the Arts, Arlington County Cultural Affairs Division, Virginia Commission for the Arts, embajadas, fundaciones privadas, corporaciones y aportes individuales.

Las Gárgolas del silencio

2010-05-11T21:56:00.015-04:00

Balcón a Buenos Aires VI Pintura por Fabian Perez

Este microrrelato ha resultado finalista en el I CERTAMEN de MICRORRELATO ERÓTICO-ROMÁNTICO ArtGerust de entre los 1.385 relatos presentados y formará parte del libro que será publicado próximamente por la editorial convocante.

La pasión no les era extraña, una vez desencadenada se hacía dueña de todo; de la carne, de la fe, del tiempo. Y visitaba frecuentemente. Los cuerpos entrelazados en el sudor y el aliento, convergían infatigables, a merced de las sombras, en la cúspide del encuentro. Más tarde, Gárgolas del silencio, en su éxodo al bacanal de lo incierto.

Él solía beber a sorbos del gemido en la piel y el azufre en sus labios, esa última noche procuró-procuraron-los urgentes y reprimidos excesos. Sus voces incoherentes y lascivas estallaron en las insomnes paredes que repetían lo prohibido.

Cabalgaron, las traidoras horas, en un carrusel llameante de pequeñas muertes. Intercambiaron lágrimas del adiós, aún empapados en el humeante licor del deseo... La dama, ahora sin alma, esquivó su mirada.

Él recortó una flor de la vid, que dejó en la mesa de noche, mientras alzaba su sotana para lanzarse sobre el balcón, anticipando el silencio pétreo de aquella madrugada.

Raúl Castillo Soto (2010; originalmente publicado bajo el seudónimo de bashi)

Quinto Campeonato Mundial del Cuento Corto Oral

2010-05-05T16:06:00.015-04:00

El Programa de Maestría en Creación Literaria de la Universidad del Sagrado Corazón (USC) convoca el Quinto Campeonato Mundial del Cuento Corto Oral a celebrarse el viernes, 21 de mayo de 2010, desde las 6:00 de la tarde, en la Sala de Facultad del edificio Barat Sur de la USC. La actividad será en coauspicio con el Grupo Editorial Norma y la Librería La Tertulia, informó el escritor Luis López Nieves, director de la Maestría.

Podrán participar escritores mayores de 18 años de edad con un solo cuento escrito en prosa.
El tema será libre, pero no incluye cuento infantil.
Cada cuento deberá ser leído por el propio autor.
Cada participante deberá inscribirse en la mesa de registro y entregar un original y cinco copias de su cuento.
El horario de inscripción será de 6:00 a 7:00 de la noche en la Sala de Facultad del edificio Barat Sur en la Universidad del Sagrado Corazón.
Los cuentos deben ser propios y originales, en lengua española, de no más de una página de 8.5 x 11 pulgadas, a espacio doble y en letra de 12 puntos. Los márgenes serán de una pulgada arriba, abajo y a los lados. Los cuentos que no cumplan con estos requisitos serán descalificados.
Cada cuento debe estar identificado arriba, después del título, con el nombre o el seudónimo del participante. No se aceptarán participaciones con portadas apartes.
Debido a la gran cantidad de participantes potenciales, de siete a ocho de la noche el jurado leerá todas las participaciones y hará una preselección de 30 cuentos.
Los participantes preseleccionados leerán, frente al público y al jurado, su cuento.
El jurado seleccionará un cuento ganador y podrá otorgar menciones honoríficas.
El ganador recibirá un premio de trescientos dólares cortesía del Grupo Editorial Norma.
Las menciones honoríficas recibirán un certificado de compra de cien dólares cada una cortesía de las librerías La Tertulia.
El fallo del jurado será final e inapelable.
No se devolverán copias ni originales.
Los cuentos ganadores podrían ser publicados sin compensaciones adicionales.
No podrán participar los organizadores del evento, los familiares de los jueces ni ningún empleado de la Universidad del Sagrado Corazón ni del Grupo Editorial Norma que haya tenido relación directa o indirecta con la organización de esta competencia.
La Universidad del Sagrado Corazón se reserva el derecho de descalificar cualquier participación o participante.

Jurado del Quinto Campeonato Mundial del Cuento Corto Oral

Este año los miembros del jurado serán:

Carmen Dolores Hernández, crítica literaria;
David Ashe, gerente general para Estados Unidos y el Caribe del Grupo Editorial Norma;
Alfredo Torres, presidente de La Tertulia;
María Cristina Moreno Villarreal, Editora de Cultura de El Nuevo Día;
y Sofía Irene Cardona, escritora invitada.

Día, hora y lugar

El Quinto Campeonato Mundial del Cuento Corto Oral se llevará a cabo el viernes, 21 de mayo de 2010, a las 6:00 PM, en la Sala de Facultad de la Universidad del Sagrado Corazón, Santurce, Puerto Rico.

La urna

2010-04-13T23:37:00.041-04:00

A veces se preguntaba por qué Alida se había fijado en él. Especialmente durante aquellos ritualísticos viajes al espejo, donde podía corroborar las razones por las que no debía: el exceso acumulado, más evidente, alrededor del torso. Agregada, la frente amplia bajo el cabello ralo y reseco, en retroceso. Andrés hubiese querido regalarle aquel otro reflejo que hacía mucho tiempo le abandonara. Pero lo confortaba el amor que ella le profesaba. Se sentía agradecido y afortunado.

A pesar de su admitida callosidad emocional, se permitió pensar que había llegado a aquel, el tan esperado día en que contrajeron nupcias, porque de alguna forma ella lo deseaba, lo quería. Era un realista sin embargo, cabía la posibilidad que esa querencia fuese fruto de un sentimiento confundido: que ella sintiera lástima por él, por su apariencia, o los fracasos amorosos que le había confesado, especialmente su último. No le importó. Él doblaba en edad a Alida; la diferencia en edades y su última relación lo habían hecho titubear cuando comenzaba a contemplar la presente, pero la belleza y sensualidad de la hembra que ese día tenía ante sí hacían que se esfumara cualquier sentimiento de duda. Pensó, acertadamente:

–Las consideraciones anteriores se rendirán ante la esplendidez y la prometida humedad de la carne.

Alida tuvo una adolescencia difícil. Nunca conoció a su padre y su madre era un ave nocturna con hábitos de alterar su estado anímico artificialmente. Aunque la relación con su madre fue tumultuosa, debido a la hostilidad y el aislamiento, comunes del alcoholismo y la drogadicción que la plagaron, en el fondo la quería, y era de esperarse, no se recuperaba del todo de su pérdida. Ya habían transcurrido diez años desde que esta se había marchado, sin explicación alguna, dejándola al cuidado del Estado. Varios orfanatos y familias substitutas siguieron, hasta la edad de su emancipación cuando decidió irse a estudiar y probar suerte en la Gran Manzana.

Poco antes de conocer a Andrés su estado de ánimo había decaído notablemente. Alida había encontrado una Polaroid parcial de su madre junto al torso desnudo de un hombre (a quien suponía su pareja de turno) con un tatuaje de tres diminutas abejas bajo la tetilla derecha. Fornido y en gran forma. Por alguna razón, alguien había recortado la cabeza de su acompañante en la foto. Nunca tuvo la oportunidad de conocerlos juntos y se recriminaba por ello.

Alida se había guardado para un hombre: a sus veinticuatro años y pasadas mil y una bellaqueras, aún no había probado la carne. Al desnudarse para la entrega pudo constatar, aún visibles en su espalda, las únicas máculas en su cuerpo de diosa, producto de los azotes que le propinaba su madre usualmente con el cable de la extensión eléctrica para la plancha, su instrumento favorito de tortura. A veces creyó los azotes justificados, otras veces llegaban sin razón alguna.

Andrés era un alma errante producto de la Marina Mercante. Retirado. Un tanto excéntrico según los pocos que lo conocían. Vivía en un apartamento con poco mobiliario, meticulosamente pintado de blanco, inmaculado, adornado con piezas de ornamentación oriental que había acumulado en su oficio a través de los años. Una antigua urna de fino mármol, que lucía varios dragones en relieve, descansaba en el tablillero sobre un estante de libros antiguos, desde donde dominaba el escenario y completaba el aire místico de aquel lugar. Andrés vestía regularmente en lino y algodón. Cada una de sus piezas de vestir era en blanco. No iba al teatro o al cine.

Por contraste, chocaba en el limbo del balance estético, un televisor blanquinegro, con un gancho de ropa como antena, que permanecía olvidado en una esquina de la sala; coleccionando tiempo, esperando su suerte. Su única inclinación a manera de diversión era la música clásica la cual devoraba a diario en su destartalado pero eficiente Sony walkman. Otros dos tocacintas permanecían en sus envolturas originales, en espera de su turno. Cientos de tapes perfectamente alineados y rotulados conformaban su audioteca. Estos poblaban el closet del vestíbulo del piso al techo. Era, ciertamente, un hombre de costumbres, según hubiese podido atestiguar el abanico de aspas cansadas de su cuarto bajo el cual se masturbaba religiosamente cada otro día. Pasaba horas muertas de sus tardes en el Parque de las palomas siempre en el mismo banco procurando el aire salado de la bahía, al que se había acostumbrado por toda una vida.

Por los últimos dos años, Alida había hecho costumbre regresar al Viejo San Juan, durante la Semana Santa y las vacaciones de verano, cuando quería recuperar lo que el trabajo de docencia y el ajetreo de la urbe neoyorquina ya comenzaban a arrebatarle: su sanidad. En una de esas peregrinaciones coincidió con aquel caballero del puerto, durante el abordaje a un corto crucero por las Islas Vírgenes. Primero resistió sus avances con aprehensión, como cuando este se le acercó con la trillada línea de: “Perdone que la moleste pero su cara me parece conocida.” Ya más tarde durante el viaje, y otros que siguieron, le pareció sincero, tierno, como una figura paterna, o por lo menos, como lo que pensaba debía ser una. Los encuentros con Andrés se hicieron más frecuentes, hasta que se tornaron imprescindibles.

Cenaban en el restaurante el Patio de Sam, junto a la Plaza Colón, la noche que él le declaró su amor. Permaneció callada durante casi toda la velada mientras Andrés desvestía el alma con cada palabra. En el estacionamiento con vista parcial hacia el Morro, Alida quiso ver, y palpar su dureza. Sin mucho preámbulo, la hizo desaparecer en su boca de forma rítmica, deliberada. Andrés perdió los ojos en su cráneo. Alida se quedó un rato entre sus piernas, nadando en el nácar junto a su formidable pez compañero. Lo próximo que él escucho fue un entusiasta y celebrado “acepto”.

Alida prefería el magisterio, pero siempre ávida de nuevos conocimientos, se había iniciado en un programa doctoral en química, no sin poca ayuda del enervado hombre frente a sí que ahora gentilmente le separaba las piernas. Tenía mucho que agradecerle, especialmente, por haberla ayudado a rescatar sus memorias, su dignidad. Andrés se acercaba a procurar su presea con la llameante Gárgola entre sus manos… Alida lo detuvo momentáneamente.

–Las abejas se ven más grandes, pero imagino que igual de deliciosas mamá –le confesó Alida a la urna mientras un mudo zumbido comenzaba a sudar en su cara.

Raúl Castillo Soto (2010)

La memoria infinita de los lienzos

2010-03-17T21:37:00.029-04:00

Desnudo abstracto; oil por K. Madison

"Nunca se dignó a mirarme. Salía al balcón del edificio contiguo en las mañanas, sólo para lucir esa cochina belleza que me embrujaba. La calle Guayama se convertía para mí en ese sol temprano de la Rue Rivoli que servía de mantel a su imagen: a sus bucles de azabache que denodadamente bailaban con la brisa y el cielo, que caían juguetones, perversos sobre sus hombros de deslumbrante lozanía. Su cuello largo, grácil, era como el juego de los cisnes en el lago que yo solía pintar, donde hubiese querido —siendo el amo de la noche— hundir el marfil de mi deseo.
De alguna forma ella sabía cuando yo iba a pintar al estudio improvisado en la azotea de mi edificio; a los pocos minutos ella salía a la terraza con todo su séquito y el mugroso pastor alemán que sus manos a ratos lamía. Cuanto envidié a ese maldito. Ese sí me miraba como si supiera de mis intensiones y me enseñaba los dientes gruñendo cavernosamente debajo de ellos. Pero la mayor parte del tiempo ella estaba sola, y cuando lo estaba, siempre se desnudaba para el sol y para mí. Mi momento favorito venía con aquellos días en que regresaba con el frescor de la tarde a acostarse sobre su cincelado vientre, dibujando al aire la simetría de sus caderas, su redondez de diosa. Entonces removía sus pantis, primero hasta las rodillas, luego por completo mientras alzaba sus perfectas nalgas mostrando la acuarela de pálido rosa entre sus piernas; como invitándome a que fuera a su encuentro. La verdad es que, a veces, me escondía para verla. Ajeno a ella subía, por una escalera que utilizaba para los murales, hasta la parte más alta del estudio en el techo, como ladrón en la noche. Allí, rescataba su cuerpo, de la privacidad y misterio de los separadores de bambú oriental.
Había llegado al borde de la desesperación, la sentía asida del cuello, otras veces parada en mi pecho, era difícil respirar. Decidí ir a verla, confesarle todo: que había sido espía, su amante y pintor, su esclavo de día a día, de las veces que bochornosamente me había tocado para ella, que la había inmortalizado diez veces, en colores pastel, en la memoria infinita de los lienzos, y que sobre ellos había derramado mi alegría y los momentos que a su lado había imaginado. Pero ¿se burlaría de mí? ¿Sería capaz? ¡La burla no! …preferiría la muerte lenta de las sombras."

Le pareció verla en los vapores de la trementina, en las columnas finísimas del aliento, en los matices que semejaban su piel en los pinceles. Alucinaba.

Anna tomaba el sol en la terraza, como siempre lo hacía. Le habían dicho de su vecino, el apuesto pintor francés, por eso salía en las mañanas a ver si podía escucharlo rasgar en el lienzo, esgrimiendo pinceladas como un gato que aruña el tejado, a olerlo en la pintura fresca de sus trazos, traída en la pausada música del letárgico viento. A poder soñarlo, imaginándose a su lado; esperando palabra suya para entablar alguna conversación que terminase en una invitación, un café, una cena, tal vez otro encuentro, esta vez en el parque del lago. O si acaso un breve mensaje disculpando su tardanza en hablarle, o una extensa carta declarando su amor… Ensayaba sus respuestas. Pero nunca le habló, quizá tenía compañera, no se molestó en averiguar, no le pareció decoroso o prudente.

(Un tiempo después…)

Esta vez recordaba consternada.

–Una verdadera pena lo que le sucedió en estos días –pensó en voz alta la joven con los brazos cruzados sobre el pecho. Una dolorosa voz, que ahora retumbaba solemne y pausada en la memoria, le confirmaba que el artista se había precipitado a su suerte desde el techo del edificio contiguo. Aquella mañana del suceso, Anna deslizaba sus dedos sobre el Braille de una copia de Les Miserables cuando sintió el pavor de los gritos en la calle, seguido de inmediato por el agudo aullido de un perro.

Afuera un mensajero descargaba diez pinturas, mientras otro tocaba a la puerta de la dama.

Raúl Castillo Soto (marzo; 2010)

Vivir del cuento

2010-03-07T15:22:00.006-05:00

Recientemente, tuve la oportunidad de leer Vivir del cuento, una antología publicada por Terranova Editores que agrupa las obras de ocho cuentistas adscritos al programa de Creación Literaria en la Universidad del Sagrado Corazón de Puerto Rico. Es un brote de aire fresco en la literatura puertorriqueña. Sus autores nos devuelven ese idioma familiar de los cuentistas de antaño, pero armados con una novedosa y moderna carga de vivencias personales, patentes, actualizadas, que de seguro habrán de capturar el interés del lector. Son los conspiradores: Juan Félix Algarín Carmona, Isamari Castrodad, Shara Lávender, Blancairis Miranda-Merced, Héctor Morales Rosado, Luccia Reverón, Sandra Santana Segarra y Andrés O’Neill. Una lectura que no debe faltar en su biblioteca de narrativa moderna.

I Certamen de Microrrelato erótico-romántico ArtGerust.

2010-03-02T08:34:00.006-05:00

Un segmento de las Bases legales del
I Certamen de Microrrelato erótico-romántico ArtGerust

1.- Podrán participar todas las personas mayores de edad. En España esa mayoría de edad son los 18 años y así será considerado en este certamen. No haciéndose responsable GERÜST CREACIONES S. L. de la participación de menores. No podrán participar los socios ni los familiares de los socios de la empresa organizadora GERÜST CREACIONES, S.L.

2.- Los trabajos serán microrrelatos de 160 palabras o menos, sin incluir el título del mismo, que va aparte. La temática será la erótica-romántica y deben ser escritos en lengua castellana. Cada usuario registrado podrá enviar el número de textos que le parezca oportuno.

Para participar en él:

I) Regístrese en www.artgerust.com pulsando la pestaña "Registro" y siguiendo los pasos.

Revise las bases del concurso detalladas en la web que patrocina el concurso.

Historias para morderte los labios; Yolanda Arroyo Pizarro

2010-03-02T01:25:00.008-05:00

Una reseña de María de Lourdes Javier sobre la más reciente publicación
de Yolanda Arroyo Pizarro, "Historia para morderte los labios”.

La vida desde los labios: Yolanda Arroyo Pizarro

Lectura recomendada

2010-02-20T11:10:00.004-05:00

Transcribimos una sinopsis íntegra del Editorial Norma:

“En esta cruda y oscura novela de suspenso, las vidas de todos los personajes (hasta la de un miserable perro) han sido intervenidas y trastocadas artificialmente mediante una tecnología inescrutable, con el objeto de formar una trama que alterna la comicidad, la tragedia, el romance y la violencia, y cuyo objetivo el lector gradualmente descubre con horror. Trance combina magistralmente modernos géneros y tradiciones narrativas tales como la educación sentimental del artista, la mitología narco, la novela negra y la ciencia ficción, valiéndose de un tono irónico y desapegado que súbitamente impacta al lector con dramática gravedad. El resultado es a la vez un retrato hiperrealista y una exploración mística à la Lovecraft.”

Los escombros

2010-01-28T16:46:00.009-05:00

(El techo susurra un leve y apacible gotereo)

Todos los días me enfrento a la misma mesa. Las esbeltas patas de caoba con su tope de geométricas lozas de piedra sostienen una Remington Rand —mi recordatorio inmueble/monumento utópico— y el mismo jarrón de inermes flores que descaradamente semejan la vida. Sé que están muertas, o no vivas, porque ya hace más de cinco años que no mudan ni un pétalo, ni una hoja; tampoco decoloran. Los amarillos y anaranjados permanecen intactos, brillantes, burlones; los verdes, los mismos de siempre, sólo falta el legitimista olor del Kentucky blue grass, el de la grama recién cortada, que en la primavera me da la ilusión sensible que completa la imagen. El señor Smith, cuyo nombre completo me escapa, acompaña a la mesa; me mira fijamente, casi con recriminación, humeando por la esquina de la boca una columna etérea, escueta y frágil que da volteretas.

Un poema impreso de Ferreira me recita:“Eternamente / huyendo nos perseguimos. / Huellas de sierpes infinitas / en la arena perenne del desierto”, mientras dos elefantes de plomo juegan su tug of war flanqueando libros de Borges, Kafka y otros que aún no he leído.

El fonógrafo de mi abuelo raya el vinil de Handel; “Endless Pleasure, Endless Love” , de la opereta Sémélé.

La pantalla de mi portátil modela en segundo plano una antigua y lúgubre casa balcánica de elaboradas cornisas: resaltan, dos ventanas de inmaculado cristal y el contraste que ofrecen sus curtidas y raídas cortinas, una vez blancas. Nunca deja de maravillarme su detalle, inclusive hoy. El cursor en mi procesadora de palabras pestañea como si aprobase el indiscreto pintalabios del cuello que la cámara-web me revela. Llevo puesta la misma camisa de ayer, color pálido azul, que hace más visible la intrusa mancha de café en el bolsillo, y otras que semejan un mural del Bronx salpicado con grafiti humano. Una corbata pende de la perilla en la única puerta de entrada como enarbolada bandera blanca de tregua.

Tengo visita. El hombre y la mujer de la sala descansan plácidamente, como si nada les importara, uno en el sofá y el otro en la alfombra mirando a la ventana, donde, parsimoniosamente, escurre la llovizna. Son mis vecinos del primer piso. Ella, una bella y joven aspirante a cantante de Ópera, él un vendedor ambulante sin trabajo fijo pero con el beneficio de los descuentos en las aerolíneas, usualmente reservados, para viajeros con millas frecuentes. Yo, el escritor bloqueado, ahora rebosante de ideas, maquinando mi próximo libro donde los escombros de la sala serían los protagonistas. Sólo me mortifican un poco las apremiantes sirenas urbanas… Y el viscoso líquido que humedece mis pies.

—¡Ah! ya recuerdo, Smith, Smith & Wesson.

(y se fue a buscarlo)

Raúl Castillo Soto (2010)

Landscape

2010-01-08T00:12:00.006-05:00

Por donde vivo todo es Lalor
(se dice Léi-lor)
que si los Lalor Apartments,
que si el Lalor Market, la Lalor Street...
hasta el jodío laundromat es Lalor.

Al final de la calle Lalor
se acaba la cacofonía,
la ecolálica y cotorreada repetición;
en una esquina
un irreverente restaurant anuncia ser el Tropical.
Una cuadra más adelante
el Delaware, con su lomo pintado de blanco
lo contradice,
embiste con su siempre prisa,
con su cara de nomeimportacomotellames.
Lo corona el rótulo iluminado
del puente hacia Morrisville,
que en un buen día lee "Trenton Makes the World Takes"
hoy lee "Tren akes the o ld akes"
La tarde fracasa su curso de spelling,
mientras en los rieles
una ristra de salchichas de metal
cruza el impetuoso río sin hacerle caso.

¡FELIZ NAVIDAD!

2009-12-23T05:00:00.003-05:00

La joven manchada del Ngorongoro

2009-12-20T14:22:00.019-05:00

Eran tan diferentes hermana mía. Él, un sanguinario guía de caza mayor del Ngorongoro, sin lealtad ni credo, prácticamente un salvaje. Tú, una joven inquieta y rebelde de exótica belleza. No sé qué pudiste verle, aparte de sus peculiares rasgos, su cruda apariencia. No sé si fueron los continuos y repulsivos “avances” de nuestro padre, los que te llevaron a Él… Tan pronto escuché tu desencajada risa vine.

—¡Nadie se burla de mí! —gritó una voz perturbada en la noche.

Casi de inmediato, un disparo…
Lamo la herida en tu desalojado cuerpo manchado.
(El resto del clan de hienas manchadas rodea al desnudo y ebrio cazador quien repite por última vez la agria sentencia)

—¡Nadie…!

Reímos, salivando la embestida.

Microrrelatos (2009); Raúl Castillo Soto

El regalo de aniversario

2009-07-03T16:21:00.013-04:00

New shoes always hurt

—Un Tequila Sunrise por favor —pidió Carlos mientras esperaba junto a su acompañante la llegada del tren. Afuera encendían los faroles de la rampa cuya luz hurgaba letárgica sobre los cenizos rieles y una espesa niebla.

—¿Por qué insistes en torturarte? Un error lo comete cualquiera.

—Quejarse es parte de la naturaleza humana.

—Si miras a tu alrededor seguramente verás seres mucho menos afortunados que tú.

—Cierto. Pero, eso de perder todo en un día no es algo a lo que uno se acostumbra de inmediato.

—Te entiendo, pero no todo se ha perdido.
—Me tienes a mí —dijo, señalando con su índice el escote del sensual y entallado vestido negro.

—Sabías lo de mi esposa, ¿verdad?

(Silencio)

—No te importó.

—A veces los impulsos nos dominan.

—Eres fría y calculadora.

—Pero de buen gusto —dijo acariciando su cara.

—Algo me dice que tuviste que ver con la llamada de esta tarde.

—La imposibilidad es una contemplación que me evade.

—De todas formas fue mejor así.

—¿Quieres hablar al respecto?

—Sabes, durante todo este último mes Emma había insistido en que aquel par de zapatos de diseñador sería el regalo de aniversario perfecto. Tal vez le recordaban el descalzo divagar por el Boulevard, que de niños compartimos. Yo me había propuesto complacerla, asistido por la magia de la Internet. Pero la orden ya venía con retraso.

—Un romántico en esta época es un ítem de colección.

—De pura casualidad, mi salida de la casa esta mañana coincidió con la llegada del cartero, quien portaba una notificación para recoger un envío.

—Los zapatos —dijo en un suspiro, recorriendo sus delicadamente cinceladas y entreabiertas piernas, mordiendo sus labios.

—¡La orden había llegado! Casi no podía creer mi suerte, el correo estaba a sólo un par de bloques de nuestra casa: la sorpresa, pensé, sería exquisita. Llamé al trabajo para excusarme.

—Eres un alma noble.

—Mientras esperaba en fila para recoger el paquete, sonó el celular. Una voz femenina, que no pude reconocer, me decía: “regresa a casa”. El número estaba bloqueado.
—Comencé a preocuparme cuando llamé a la casa y nadie contestaba.

—Sostenía los zapatos y el champán, cuando entré al cuarto a compartir las buenas nuevas…
—Sólo se me ocurrió mirar dentro de la caja de zapatos; como tratando de explicar los dos pares de pies en mi cama. Es lo último que recuerdo.

—Lo siento mucho.
—Por lo que he sabido, ultimaste a ambos.
—No te diré lo que hiciste con los zapatos y el champán.

—No quiero saber.

(Carlos divisa a una pareja en la rampa)

—¿Por qué te escondes? ¿Quienes son?

—¡Cállate! ¡Son mi cuñada y el esposo!

—¡Ah! Ellos… No te preocupes, van en el mismo viaje que nosotros.
—Cortesía vuestra —completó en un murmullo la acompañante.

—( ¿…? )

¡Todos a bordo!

—Espera un momento Carlos —dijo la dama, mientras regresaba al bar a recoger su guadaña, a la vez que desechaba, discretamente, el celular pre-pagado con la batería agotada.

Despertares (2009); Raúl Castillo Soto
basado en el hiperbreve nuestro: New shoes always hurt

Absolutismo

2009-06-30T12:49:00.004-04:00

El filósofo sentenció —No existen absolutos.
—Pero... ¿no sería, la negación en su enunciado, un absolutismo? —replicó el barman.

Hiperbreves; 6/30/2009
Raúl Castillo Soto

La novia

2009-06-28T04:38:00.012-04:00

En un lugar apartado el taxista recogió a una mujer ajada, vestida de novia. Sintió un gélido aliento, al tiempo que descubría el asiento sin pasajera.

Hiperbreves de horror; (2009)
Raúl Castillo Soto

New shoes always hurt

2009-06-27T02:58:00.005-04:00

Miró los zapatos nuevos que fue a comprarle; como buscando una explicación a los dos pares de pies en su cama.

Hiperbreves; 6/27/2009
Raúl Castillo Soto

traducción del título: Los zapatos nuevos siempre lastiman.

Perspectiva

2009-06-25T18:35:00.002-04:00

Aún en su lecho de muerte contemplaba el enigma: de si era un día más, o un día menos.

Hiperbreves; 6/25/2009
Raúl Castillo Soto

Por fin

2009-06-24T07:42:00.007-04:00

—¿Quieres casarte conmigo?
—Pues sí, pero pudiste haber esperado.
—Ya esperé suficiente.
Salieron de brazos. El féretro contuvo una sonrisa.

Hiperbreves; 6/24/2009
Raúl Castillo Soto

El libro

2009-06-22T20:55:00.034-04:00

—No soy escritor. Nunca dije que lo fuera. Alguien que escribe, sí.

—Cállate imbécil, me das vértigo y puedo caerme del estante.

—Cuidado con los apelativos.

—Bueno, entonces perdona, pero es que existen pocas cosas que te describan mejor. Oye, ¿ese poema sobre Galatea en la pagina 69? Su designación numérica… ¿Fue a propósito? Porque si es así, te diré, ese mensaje subliminal à la Kamasutra, es de lo mejor que has hecho en tu puta vida (un toque de genialidad; and that's a stretch, como diría un diccionario urbano que por acá conociera) y a lo único que regreso cuando requiero de un auto-análisis positivo; lo único que te aplaudiría. Lo demás da grima.

—Te dije que no era poeta.

—No, dijiste que no eras escritor.

—¿Ambos escriben, no?

—Igual de malo querrás decir.

—Debieras, al menos, agradecerme tu existencia.

—¿Por hacerme el hazmerreír de la librería? ¿Por sepultarme en la sección de poesía con los de Borges, Lorca y Neruda (que por cierto tienen su lugar aparte) a escuchar sus risotadas cuando en las noches les declamo y con todos los otros de lenguaje anglo, que las más veces, no sé qué carajo me gritan? Especialmente desconcertante, uno de Bukowski cuya portada me ladra.

—Por si no lo habías notado llevas algo de poesía humorística. Los gritos pueden ser ovaciones. Bukowski tiene un libro titulado “Love is a dog from hell”

—Y yo soy la Virgen María.

—¡Malagradecido!

—Agradece tú que no te haya cortado la yugular con el filo de una de mis hojas, ganas no me han faltado. Eres patético, tu insistencia en renovar lo clásico en tiempos de vanguardia es risible.

—No todo es en métrica…

—¿Dijiste que no eres escritor, entonces...?

—¿Por qué escribo? Me lo recomendó el terapista;

—¿El psiquiatra?

—Sí.

—Supongo que le habrás dicho de nuestras conversaciones y de tu afición por el licor.

—¿Qué pretendías que hiciera? si no te callas.

—Pendejo, ahora te droga y terminas sordo.

—Esta noche me las tomo todas.

—¿Las cervezas?

—No, las pastillas.

—Así saldrás de tu miseria.

—Sí, vos.

—Vete al diablo. Nada te salva de la evidencia.

—¿Qué evidencia?

—La que te sitúa en la infamia, en el olvido.

—¿De qué hablas?

—Desgraciadamente para mí, eres como una rima forzada, un acento antirrítmico, una imagen mal lograda. Innecesario, prescindible. Prueba de ello es que llevo seis meses tratando de salir del estante.

(…)

—Sí, pero del estante de los reciclables, so idiota, pues alguien te
arrancó la tabla de contenido.

(Cerró la tapa del libro, se echó un tic-tac a la boca, y comenzó con la presentación de la secuela a su bestseller)

Raúl Castillo Soto
Despertares; 6/22/2009

En el Smithsonian

2009-06-15T11:30:00.005-04:00

Frente a una lavadora-secadora del siglo XXI el guía explica —Aquí, entre estas dos, radica el irresoluto misterio de los calcetines dispares.

Hiperbreves; 6/15/2009
Raúl Castillo Soto

Salto

2009-06-14T06:45:00.002-04:00

El hambre consumía sus fuerzas. No pudo abrir el gran refrigerador. La ventana… Allí, en el bullicio, habrá alguien que le explique cómo. Saltó.

Raúl Castillo Soto
Hiperbreves; 6/14/2009

Intersección

2009-06-14T00:19:00.008-04:00

Nadia intercambió saludos y sonrisas con una niña en la vitrina al otro lado de una avenida concurrida. Quiso estar más cerca.

Hiperbreves; 6/14/2009
Nota: Nadia, en el original Jaime
Raúl Castillo Soto

Perlesía

2009-06-13T18:18:00.008-04:00

Rítmicamente golpeaba su frente contra el llagoso muro. En el suelo raso una muñeca de trapo esperaba su mueca y el próximo hilo de baba.

Hiperbreves; 6/13/2009
Raúl Castillo Soto

Despertar

2009-06-10T10:36:00.003-04:00

Raúl Castillo Soto

...Aislado así como el mar,
profundo en sus corredores.
Pablo Neruda

En su despertar malogrado por el chirrido constante del ir y venir por el ágora moderna de esta ciudad, el ahílo mañanero hizo presa de sus restos mundanos; secuela a una noche de ronda callejera. Era sábado y por la sensación de malestar que arrastraba le parecía haber llegado al octavo día, al día del juicio final.

Presto a llevar a cabo sus acciones rutinarias puso sus aun tibios pies sobre el sucio y frió tapiz de la habitación. Una nueva sensación, esta vez de pesadez, se elevó a su espíritu; la cual le pareció ver plasmada en un vaso de cristal a medio llenar que asomaba curioso entre las cortinas y sombras que arropaban aquellas lúgubres paredes. Acto seguido se concentró en el ritual de estirar sus aun entumecidas piernas mientras elevaba su mirada al espacio, contemplando la tétrica habitación en penumbras, que había sido en la noche anterior escena de una soledad gris y mustia; cincelada con el transitar de toda clase de alimañas.

(Las paredes observaban en silencio, con su cara de escombro y llagas multicolores, al ser inmundo que entre ellas habitaba.)

Sus procesos mentales disminuidos, entretuvo palabras confusas, ininteligibles, ideas distorsionadas; rememoraba escaso de sentido los acontecimientos cuando comenzó a sentir los efectos de la borrachera pasada.

De pronto alcanzó ver una puerta abierta, se detuvo momentáneamente en su umbral, finalmente entró tambaleante, balbuceando incoherencias. Era el único otro cuarto de su aposento; donde él se dirigía a deshabitar sus entrañas cada vez que el licor le hacia mal. Apenas comenzaba a verse en el reflejo quebrado del baño cuando de pronto, casi mecánicamente, se arrojó un jarro de agua a la cara, desapareciendo tras una catarata momentánea.

“Entre las aguas emerge su surcado, decadente y menoscabado rostro sostenido por el quijotesco trazo de su cuerpo encorvado y seco,” recitó Eusebio Vera sin sonreír.

Él no abrigaba falsas expectativas en lo concerniente a su apariencia; sabía que sus mejores días se habían extinguido y que podía contar con el “maldito espejo”, su devoto y fiel amigo, para señalarle la verdad.

Eusebio se había pasado la mayor parte de su vida tratando de evitar el rechazo y el fracaso. No lo había hecho muy bien. Ahora sentía miedo de establecer relaciones íntimas, por consiguiente, permanecía distante con esporádicos intentos de acercarse a la gente. Eventualmente regresaba a la vieja conducta de la indiferencia, del aislamiento; al naufragio emocional y el reencuentro con la botella, su medicina habitual e inseparable compañera.

En estos días Eusebio enseñaba poco a la manera de expresión facial o emociones. Sus ojos se mostraban apagados, densos y vacantes, su cuerpo tenso y confinado. Huyendo a esa insolente realización, ahora cobijaba su ego mirando entre las hojas frías de una ventana, tal vez la única en aquel lugar; no recordaba. Abajo caminaban huestes en su hormigueo incesante, que a él le parecían parte de una película muda de la época de Chaplin. Respiraba hondo, en busca del aire fresco que daba paso al hollín y el aliento de su ciudad.

“Ciudad de humo, de pestes, de basura, de gente opresa y marginada; unos fingiendo la vida en sembradíos de cemento, otros muriendo la vida entre murallas de cartón,” sermoneó el huésped sin mover sus labios. Aun así, le conformaba el que tanta gente viviese en su mundo.

Eusebio Vera había sido un inspirado y prometedor poeta, de rara sensibilidad; novedoso en su arte, según atestiguaba un recorte de periódico pobremente enmarcado que hondeaba precariamente sobre el cabezal de la cama. A insistencia de familiares, y otros que decían saber de lo que hablaban, Eusebio había desertado todo aquello que conocía y amaba, su familia, su tierra y eventualmente su inspiración, en busca de una mejor vida.
Diez años y varios manuscritos rechazados más tarde ya no escribía; ni versos, ni cartas. La musa de sus versos moría, herida en el entorno.

La correspondencia reflejaba otra clase de realidad, quizás una más hiriente que aquella del espejo. Desde el linóleo resquebrajado protestaban notas de cobro, cartas de rechazo de las casas editoras y reproches familiares sin audiencia. Ya hacía tiempo que no abría ninguna. Eusebio logró posar en cuclillas brevemente con la intención de examinar al azar alguna carta, aún sellada, que llamase la atención. Alcanzó ver una con la dirección de remitente correspondiente al último editorial en rechazar su obra. Consiguió abrirla, pero se detuvo a contemplar el tremor en sus manos.

“¡Quizás lea esta otra cuando tenga necesidad de limpiarme el culo!” sentenció el poeta, con una vulgar sonrisa en el rostro mientras arrojaba la ignorada hacia el resto de la hojarasca.

La descartada misiva gritaba: ¡Felicitaciones! Nuestro editorial se complace en…

(Los muros temblaron con su voz; las sombras señalaban a aquel papel, el silencio lo ahogaba.)

Por un momento todo le pareció fuera de lugar. En su mente contemplaba experiencias borrosas y aturdidas; nada que explicara la anarquía a su alrededor. Su consciente se sublevaba, regresaba a su refugio; aquellas cuatro paredes que siempre le escuchaban sin queja, sin el rumor del mundo exterior.
Se atrevió a pensar sobre su recién perdido trabajo en la imprenta, los cupones de alimentos, el desempleo, las largas filas y las agobiantes preguntas. Todo brotaba como ideas locas en un mar sin sentido. Tratando de hacerse el gracioso para salvar la humillación del momento comenzó a declamar, trabajosamente, un estribillo que había hecho muy suyo:
“Al mantengo encadenado, manco en habilidades, pero el dinero asegurado.”
Ahora reía enajenado, (las esquinas y paredes repetían en conjunto) reía de su estéril vida, de lo inútil de su existencia, mas pronto regresaría el “güiken” con sus fiestas y paseos, con su alcohol incitante.

Desde una butaca roja, perplejo, como sin vida, contemplaba un pedazo de pan que en la mesa hacia de cortejo a una manzana ultrajada. Extendía una parte de su pobre dimensión humana tratando de amordazar un sonido rítmico, metálico, que tercamente hería uno de sus aun no atrofiados sentidos, cuando desde la calle comenzó a escuchar el radio a todo volumen de un Cadillac convertible, color amarillo canario, estacionado en la acera. “Todo tiene su final, nada dura para siempre…,” cantaba el cantante de los cantantes, Héctor Lavoe.

(Las sombras bailaban y las paredes entonaban su melodiosa Salsa)

Eusebio reconoció la música que desde niño veneraba pero pronto ésta se desvaneció entre el acero del subway y el ladrillo rojo del Bronx, devolviéndole nuevamente a su lamento.
Finalmente entre la punta de carbón de un lápiz mordido y el arrugado lienzo de un papel de estraza el poeta divariaba:

“Entrega sus ojos al vacío sin fuerzas para responder.
Un roedor entre sus pies, una carcajada sin sentido.
Las tinieblas ocultan la distancia, el firmamento;
el día agoniza entre sus horas,…”

Y en un momento de sobriedad descubrió…que estaba solo.

(Las paredes cesaron de mirar, ahora cantaban al silencio, parecían lamentarse, comprender todo... Y se ocultaron oscuras y tímidas a esperar otra rutina)

Las tortugas de la calle Montgomery

2009-04-29T00:04:00.016-04:00

"Asesinó a Adrastos, a Electra y a Cephalus. Nada queda."

Llegaba de mi ajetreo diario entre la Trenton High y las par de horas frente al escaparate de La Radiola, la tienda de discos de la familia en la calle Montgomery, cuando me di cuenta por la mirada en la cara de mi madre, que algo andaba mal, terriblemente mal. Como era mi costumbre, reservé las preguntas para más tarde. Llegaba a darme el imprescindible baño diario, dispuesto a seguir el desarrollo de mi innato “interés” por el sexo opuesto: digiriendo la edición más reciente de la revista Playboy, cortesía del desajustado hormonal de mi hermano mayor, y por supuesto–ese día–me tocaba darle una limpieza al acuario de mis tortugas; no exactamente en ese orden.

Había tenido un día terrible y no quería añadir al folio de quejas y penas en mi bitácora diaria. En la High me había colgado en un examen de trigonometría y en los bajos, donde se vendían los discos, dos mozalbetes, no mucho mayores que yo, me habían hartado a gaznatadas para quitarme el dinero de la caja. Por suerte, no había mucho: nunca lo había; lo repuse con mis ahorros. De mi viejo haberse enterado, esto hubiese desencadenado todo en una serie de eventos trágicos que nos hubiesen convertido en una familia matriarcal, literalmente. A pesar de que la prisión estatal de Trenton estaba muy cerca y periódicamente visitábamos la misma en misiones de la iglesia, no podía negociar la imagen de mi padre en stripes, vendiendo cigarrillos a la comuna de congéneres “sirviendo”; por haber desgañotado a un par de delincuentes.

– ¡Toñito! Avanza que hay otros que quieren usar el baño –se quejó mi madre dando golpes en la puerta del único baño.

Mortificado, obvié su demanda, subí el volumen de mi radio transistor mientras me golpeaba la vejiga frenéticamente, a un ritmo que fácilmente sobrepasaba aquel de la gotera en la ducha. En el suelo Ms. October ofrecía toda clase de posibilidades a la dispuesta y afectada imaginación.

Me había tomado varios meses y toda una letanía de razones para convencer a mis padres del porqué podía o debía tener los reptilillos en mi casa, aparte del gasto adicional que esto conllevaba. Finalmente, sucumbieron ante mi inusual entusiasmo, la gracia de los pequeños y mi compromiso de atenderlos apropiadamente.

Los había tenido por dos semanas; hacía ya varios días que no limpiaba el recién adquirido acuario de veinte galones, dedicado a las tres tortugas bebés de orejas rojas: Adrastos, Electra y Cephalus, la más cabezona de las tres.

No, sus nombres no eran los de mosqueteros o pintores clásicos consagrados. Tampoco los de chiflados o calaveras. Su designación fue más bien el resultado de mi fascinación por la fonética aparatosa, común en nombres estrambóticos, así como en los de origen griego.

–Antonio, debo hablar contigo un momento… –dijo la misma voz que tocaba a la puerta.

(…)

–Toñito, no sé cómo decirlo de otra forma que no sea diciéndolo y ya. Pues…las tortugas, tus tortugas…

–Sí, ya sé, voy a limpiar el estanque mamá –interrumpí diciéndole.

–No, no es eso –dijo la titubeante voz de mi progenitora.
–Ya no están.

– ¿Cómo que no están?

–Tu padre ordenó a Hilda que limpiase el estanque pues ya olía bastante mal.

– ¿Qué? ¿Qué me dices?

–Fue un accidente. Tu padre se afeitaba para irnos a una reunión de la iglesia mientras Hilda vaciaba el agua del estanque en el inodoro, lo inclinó mucho y las griegas cayeron al mar amarillento en el fondo del tazón. (Un rostro detrás del Barbasol le gritó que metiera la mano y las sacara…)

–Pues, la niña se puso nerviosa.

–No te preocupes papá, déjame flushear el agua sucia primero –había dicho Hilda al verlas subiendo por las paredes del retrete al mismo tiempo que halaba la cadena.

– ¡No, no…!

(El Recién Afeitado, ahora petrificado, sólo alcanzó a verlas desfilar, una a una, a merced de la fuerte corriente que las arrastraba hacia el abismo)

Mi madre dice que escuchó el aterrado grito de mi padre hasta el patio donde ella recogía la ropa del cordel.

–Un perturbador silencio, poco usual en la casa, siguió al evento –terminó diciendo una irritante voz en tono novelesco.
Imagino igual al silencio que ahora seguía nuestra conversación. Sólo regresé al baño, donde permanecí por las próximas horas, perdiendo toda noción del tiempo.

Confieso, nada me hubiese dado mayor placer que torcerle el pescuezo a mi hermana. Pensé en más de una forma de venganza. Pero nunca se habló más al respecto.

Aún hoy revivo en pesadillas de frío sudor, aquel fatídico día, creyendo ver al triunvirato en su circular partida por el drenaje y escuchar el grito de mi padre enarbolando su famoso diccionario urbano:

–Whatta…?

Creo que de haber ocurrido en la actualidad, este incidente hubiese propiciado la búsqueda de ayuda profesional y los expertos en salud mental hubiesen tenido un field-day conmigo; posiblemente adjudicándome algún etiquetado; algo así como el de Desorden de Estrés Post Traumático.

(Toñito quien ahora cuenta cuarenta y tantos años de edad, nunca pudo reponer las tortugas: poco después del incidente, la venta de tortugas fue prohibida en los EE.UU. por ser asociadas con un brote de salmonella. Este aún desea apretarle el pescuezo a su hermana Hilda, una esbelta y elegante madre soltera, quien vive con su hijo de cinco años de edad y una mascota… la cual, dicho sea de paso, desapareció de forma “misteriosa” al momento de redactarse este documento)

Mérope

2009-01-18T10:48:00.000-05:00

Mérope

(...)

eres

el blanco

que desnuda
en la escarcha
del Kilimanjaro.

El llamado

de Poseidón
en lomo
de náyades púrpura.

Destello fugaz

clamo de Orión;
que desdobla
a la nébula noche.

Rapsodia
que opaca al día.

Eres

búsqueda:

Mérope,
lluvia taurina
de lágrimas azules;
entre charcos
de asfalto perdida.

R. Castillo Soto 1/18/2009

Sipromé de Andrómeda

2009-01-07T11:57:00.007-05:00

Escurre Andrómeda en el cielo metálico de emanaciones etéreas. Un ave de chatarra del siglo veintidós se desliza precariamente a puerto, mientras las fauces astrales regurgitan su pesada y escombrada apariencia: de hidráulica torcida y debilitada coraza.

El beligerante humano en comando yace en la sala de clonación prostética, mientras Sipromé, la cirujana a bordo, reemplaza su desmembrada diestra. La sensación del leve roce de muslos en su rodilla le recuerda, alguna olvidada parte de su cuerpo, la abstención ordenada por el Consejo de Naciones y la lotería para la reproducción selectiva.

Una voz insinuante interrumpe su divagar:
–Esta parte no habrá que reemplazarla…

Al salvaje ritual de la felación, siguió la penetración y el desenfrenado choque de lubricados genitales, hasta la intrusa y subyugante petite mort. No hubo preámbulos, caricias o intercambio salivar; sólo la abrupta interrupción del silencio, en la eyaculación precoz, en la sorda voz del inmutable tiempo.

Minutos más tarde:
–¡Listos para el desembarque! –gritaron ciegos altoparlantes, obedientes, a la piel sintética en los controles de mando.

Bitácora: Debido a dificultades con la función nanotecnológica de proyección sensorial, en el sistema de procuración médica (SIPROMÉ), se suspende su disponibilidad temporalmente...

Microrrelatos (2009); Raúl Castillo Soto

Corvus corax

2008-12-24T22:09:00.003-05:00

Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered,`tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'
The Raven;
E.A. Poe

Cuervo del alambrado y el misterio,
pasajero sombrío de la muerte:
va el Pájaro Cadáver, ciego, inerte,
trajeado de noche y cementerio,

En lápidas de mármol ve su imperio,
los huesos de la tierra son su suerte.
La bruma del infierno le despierte
en sogas donde amarre el cautiverio.

Insiste y va a tocar en mi ventana…
Con alas desplegadas, carcomidas,
que arropan con su gélida caricia.

Y yo, desde la carpa cruel, insana,
convierto todo en negro como un Midas,
en aras del deleite y la inmundicia.

Del poemario: "Voces bajo la carpa" (2009)
Raul Castillo Soto

Acerca

2008-12-22T09:58:00.025-05:00

Raúl Castillo Soto

El autor nacido en San Juan, Puerto Rico obtuvo su Bachiller en Psicología, de Universidad Interamericana de PR (1981); Maestría en Trabajo Social de la Universidad de Puerto Rico (1989). Se desempeña como trabajador social en el Distrito Escolar de Trenton, New Jersey.

Aunque asegura que ha escrito desde sus años de Secundaria, su incursión en la literatura ha sido reciente. Sus escritos han sido publicados en diarios, semanarios y en diversos foros de la Red donde varios de sus poemas son lecturas recomendadas. Su primera publicación en la poesía fue como parte del poemario Matices (2007), Editorial Génesis, Buenos Aires, Argentina. Es además, autor del poemario Voces bajo la carpa (2009), el libro de cuentos cortos El hogar de los escombros (2008; inédito) donde figuran los cuentos: Rutina (Claridad; 2007) El inventario de los ligones, y El manilo entre otros. Actualmente trabaja en su próximo proyecto Sonata de los amantes, su primer poemario bilingüe (Español e Inglés). Recién publicado, el poemario Caminos de luz: sueños en 3 actos (LyricSpan Press; 2009), junto a los poetas españoles Ramiro Carballal y Pedro Ferreira. Es miembro del Círculo de Cultura Panamericano.

Noticias recientes:

En ruta al laudo del Premio Guajana a celebrarse el 2 de diciembre en la Universidad Politécnica de San Juan.
Figura en la antología del ICP (Miami) "Poetas y Narradores del 2010"
Primer lugar en el XIX Concurso Internacional de Poesía 2010 convocado por el Instituto de Cultura Peruano (7/30/2010).
Figura en la antología de poesía Que no cesen rumores (Santo Domingo, RD; 2010) editado por Rei Berroa, poeta dominicano y profesor de George Mason University.
Castillo participó en el XVIII Maratón de Poesía del Teatro de la Luna celebrado en junio de 2010 en los locales del Teatro y en la Biblioteca del Congreso de Washington, DC.
Ganador del Certamen Nacional de Literatura Manuel Joglar Cacho 2010 en las categorías de poesía y cuento para autores con publicaciones.
Las Gargolas del silencio; microrrelato finalista en el I CERTAMEN de MICRORRELATO ERÓTICO-ROMÁNTICO (2010) de entre los 1.385 relatos presentados; formará parte del libro que será publicado próximamente por la editorial convocante.
Figura en el libro "100 Haikus", el libro que recopila los cien haikus finalistas del I Certamen de poesía Haiku ArtGerust (2009)
Segundo Accésit Premio Internacional Eugenio Florit (2008) por su obra Noctambulo de diez espacios.

Los jinetes y el niño de Loiza

2008-12-18T23:05:00.004-05:00

Raúl Castillo Soto

El nuevo siglo acababa de comenzar.

Las celebraciones continuaban. Para Jacinto, esa primera velada del siglo XIX era como otra cualquiera en Vacía Talega; noche de palmeras, de luna escurridiza, sensaciones pedestres y uno que otro quinqué alumbrando los enclavados de pescadores. El rumor del viento hería la roca hueca del acantilado, que pareciera el llanto lejano de un niño: al menos eso decía la gente de aquel lugar. Las uvas de playa a la orilla del arrecife parecían asomarse a respirar el viento en sus caras. El embate del mar dominaba la cerrazón de aquella escena. Los cangrejos cruzaban el camino, regresando al rumor de las aguas. Los mosquitos del mangle aburaban.

Dos hombres en su montura celebraban su modesta ganancia en el mercado capitalino, empinando canecas de ron caña, con limón por compañía.

–Ya es hora de regresar, ¿no crees? –sentencio Ángel, el jinete del caballo bruno, mientras escurría la llovizna del ala del sombrero.

El otro jinete, en un majestuoso pinto, no se dio por aludido; le pasó la caneca a su acompañante nuevamente.
Minutos más tarde, Jacinto rompió el silencio mientras desmontaba;

–¿Sabes? en un tiempo este fue el puerto de mayor importancia en la Isla...

Ahora recostado de una estiba de barriles de arenque vacios, perdía la mirada en la costa, como queriendo capturar el momento. La airada brisa mostraba sus dedos en la ceniza cabellera del pensador; revolcándolo a su antojo.

Ángel, no desmontó, quizás por los tragos pasados y el temor a no poder regresar a la silla, e insistió:

–No hay un alma en el camino y nos espera un largo viaje hasta Loiza.
–Dicen que aquí murió mucha gente –replicó Jacinto sin inmutarse, –que en tiempos de la colonización muchos de los pobladores nativos del área se arrojaron al mar.

La lluvia arreciaba.

–¿Sin razón alguna?
–La esclavitud, ¡qué sé yo…! Muchos de sus niños quedaron solos, a su suerte.
–Si el rio crece no podremos cruzar el puente –añadió el sensato amigo, esta vez con sentido de urgencia; de paso perdiendo parte de la borrachera en la historia que había escuchado.
–Bien –contestó con resignación el dueño del pinto.

No habían cabalgado muy lejos cuando comenzaron los ladridos de una jauría que más adelante les saltó al paso. Extrañamente, se hicieron a un lado al verles; parecían estatuas de sal.

Como a una milla de distancia del puente sobre el Rio Grande, Ángel escuchó lo que le pareció el eco de un llanto ahogado.

–¿Qué demonios? –Jacinto se paró en los estribos al comprobarlo.
–Parece el llanto de un niño.

Espuelearon sus montas, un súbito silencio les golpeó al llegar a la oscuridad del puente sobre el Rio Grande.
Una risa juguetona, que le pareció de un niño cortó la noche,

-¡Allá! Bajo el puente Jacinto…

Ambos se acercaron con la cautela que provee el miedo. Observaron un pequeño bulto, entre piedras, a orillas del cuerpo de agua. Al acercarse vieron, con alivio, que se trataba de un infante; los piececillos asomaban de su mojada y enfangada envoltura de tela de saco. Sin mediar palabra Ángel lo recogió y delicadamente posó en el hombro mientras intentaba subir a su monta. Los enormes ojos del sobresaltado pinto parecieron salir de sus cuencas cuando Jacinto acercó para subirse. Se alzó sobre sus patas traseras. El otro jinete y el niño ya emprendían camino.

La lluvia y su grisácea cama de nubes cubrían la luna, la visibilidad era mínima. Por más rápido que cabalgaba se sentía más lejos. Un ojo de la luna le miró, alumbrando el camino brevemente. Lo que de primera intención le parecieran ramas de un árbol caído ahora semejaban el cuerpo inerte de algún animal a un lado del manglar.

–¡Ángel! –grito Jacinto hacia la noche, tratando de dejarle saber que paraba, desmontando el brioso pinto, que súbitamente había frenado en sus cascos traseros.

Corría hasta el cuerpo recostado de una palmera cuando escuchó nuevamente el ahogado quejido del niño a unos pies de distancia del cuerpo. Lo levantó aún en su envoltura y prosiguió cuidadosamente hasta aquel animal.
No era un animal. Era el cuerpo de Ángel, con la ropa de Ángel…

sin su cabeza.

Un sudor helado le recorrió la espalda, junto a la lluvia que saturaba su camisa. Creyó escuchar voces, todas procedentes del niño aquel. Al develar la criatura sólo alcanzó ver una fina hilera de dientes ensangrentados que rápidamente se hundió en su cuello, oscureciéndolo todo.
Los alaridos y el olor a muerte se percibían por millas.

Desde entonces, en noches de lluvia, se puede escuchar en el puente el llorar de un niño y el galopar de dos corceles. Dicen que envueltos, en las sombras de los jinetes decapitados.

VEINTE AÑOS DESPUÉS DE LA CHANCLETA DE CUERO

2008-12-17T20:36:00.005-05:00

El una vez feliz príncipe se notaba aburrido: simplemente porque lo estaba.

—Casi veinte años han transcurrido… desde el más grande y celebrado evento del reinado —dijo el regente con tono sarcástico y grave mientras ajustaba el cinturón frente al espejo.

—Aún recuerdo nuestro primer baile, mi brazo alrededor de su cintura y la música de violines que acompañaba –suspiró.

Le habían asegurado, consejeros allegados a la corte, que el oráculo predijo: “…y vivirán felices el resto de sus días.”

— ¿Quien fue el cabrón que dijo semejante cosa?

—¡Quiero que lo guillotinen! ¡No! mejor que lo bañen con miel y lo tiren de culo en un hormiguero —sentenció el ahora Rey, visiblemente molesto… por recato y respeto a la etiqueta no diremos “encojonao”.

Los lacayos presentes no se mostraron sorprendidos ante las airadas aseveraciones vertidas por el Rey: parecía un ritual al que estaban acostumbrados. Sólo encogieron de hombros sin decir nada.

¿Qué había pasado con aquella bella doncella… la que había desposado?

Y hablando del Rey, (o Reina en este caso) de Roma…

—¿Cómo estás mi amado? —cantaron las trescientas libras aquellas, sosteniendo un enorme muslo de pavo mientras le enterraba los amarillentos dientes. El Rey hizo un gesto a manera de “Je ne sais pas”.

Su semblante palideció al recordar las incontables horas de insomnio a causa del ronquido de la voz que había llenado la sala; los frecuentes viajes de Zenitienta a Paris y los excesos junto a pomposas y libertinas cortesanas, que prácticamente habían decimado las arcas del Reino.

La miró con la ternura de un padre y giró sobre sus talones, dirigiéndose hacia el trono. Sacó la chancleta de cuero de un cofre de oro que en un pedestal junto al trono dominaba el entorno. La echó en un bolso de terciopelo y se disponía a dejar la sala cuando Zenitienta, desde su “adaptado” trono de reina le interrumpió.

—¡No jodas! ¿Adónde vas con mi chancleta?

Sin mediar palabra el Rey se acercó, postrándose de rodillas frente a la imponente figura. Removió la chancleta del bolso mientras Zenitienta enarbolaba una grasienta sonrisa de satisfacción.

—Mi amada, permitidme —solicitó con gentileza el Rey, mientras trataba, infructuosamente, de calzar el regordete pie de Zenitienta (que parecía salido de un Rubens).

Nuevamente en silencio, se dirigió hacia la salida del Palacio, esta vez Zenitienta no lo detuvo: convencida de que este iba al zapatero real para que “arreglaran” sus chanclas de cuero de bisonte. No podía creer su buena fortuna al haber encontrado a un hombre tan abnegado y amoroso.

La realidad es que nunca regresó. Se dice el Rey viajó y viajó por exóticos lugares buscando algún pie, bueno… la dueña de cualquier pie descalzo, dispuesta a revivir con él aquella memorable noche de briosos corceles, carrozas de higuera adornadas en gemas preciosas, de chancletas explayadas y sensuales historias.

Y vivió eternamente feliz…

¿La Reina? Al descubrir que el rey había desertado; lloró desconsoladamente por 20 segundos, maldijo su nombre y lanzó improperios por 20 minutos (dijo cabrón, ¡clarito! unas veinte veces), comió 20 horas sin parar, pasados los 20 días comenzó una dieta. Al año y 8 meses (20 meses) había perdido 20 tallas. Renunció al trono y se casó con el cocinero Real, 20 años su menor. Nadie sabe cuántos hijos tuvieron… no creo que 20.